Marie-Thérèse Colimon Hall,

née le 11 avril 1918 à Port-au-Prince et morte en avril 1997, est une enseignante, féministe, poétesse, dramaturge et écrivaine haïtienne.

Marie-Thérèse Colimon Hall

S'il fallait, au monde, présenter mon pays

S'il fallait, au monde, présenter mon pays,

Je dirais la beauté, la douceur et la grâce

De ses matins chantants, de ses soirs glorieux ;

Je dirais son ciel pur, je dirais son air doux.

L'étagement harmonieux des mornes bleuissants ;

Les molles ondulations de ses collines proches

La changeante émeraude des cannes au soleil

Les cascatelles glissant entre les grosses pierres :

Diaphanes chevelures entre les doigts noueux

Et les soleils plongeant dans des mers de turquoise...

Je dirais, torches rouges tendues au firmament,

La beauté fulgurante des flamboyants ardents

Et ce bleu, et ce vert, si doré, si limpide

Qu'on voudrait dans ses bras serrer le paysage.

Je dirais le madras de la femme en bleu

Qui descend le sentier son panier sur la tête,

L'onduleux balancement de ses hanches robustes

Et la mélopée grave des hommes dans le champ,

Et le moulin grinçant sous la lune la nuit,

Les feux sur la montagne à mi-chemin du ciel ;

Le café qu'on recueille sur les sommets altiers

L’entêtante senteur des goyaves trop mûres...

Je dirais dans les villes, les torses nus et bronzés

De ceux qui, dans la rue sous la dure chaleur,

Ne se laissent pas effrayer par la plus lourde peine ;

Et les rameurs menant, à l'abri de nos ports,

Lorsque revient le soir, les corallins dansants

Cependant que les îles au large, paresseuses,

Laissent monter en fumée, au fond du crépuscule

La lente imploration de leurs boucans lointains...

Mais j'affermis ma voix d'une ardeur plus guerrière

Pour dire la vaillance de ceux qui l'ont forgé ;

Je dirais la leçon qu'au monde plus qu'étonné,

Donnèrent ceux qu'on croyait des esclaves soumis.

Je dirais la fierté, je dirais l'âpre orgueil,

Présents qu'à nos berceaux nous trouvons déposés,

Et le farouche amour que nous portons en nous

Pour une liberté au prix trois fois sanglant...

Et le bouillonnement vif montant dans nos artères

Lorsqu'au fond de nos bois nous entendons, la nuit,

Le conique tambour que nos lointains ancêtres

Ont porté jusqu'à nous des rives de l'Afrique,

Mère vers qui sans cesse sont tournés nos regards...

S'il fallait au monde présenter mon pays,

Je dirais plus encor, je dirais moins encor.

Je dirais ton cœur bon, ô peuple de chez nous.

PAUL ÉLUARD : LA NUIT…

Paul Éluard (Eugène Émile Paul Grindel dit), (1895-1952)

« Le poète est celui qui inspire, bien plus que celui qui est inspiré ». (Paul Éluard)

Poète français, surréaliste, Résistant, chantre de la liberté et des beaux sentiments, il fut considéré de son vivant comme le plus musicien des poètes.

La nuit n’est jamais complète.

Il y a toujours, puisque je le dis,
Puisque je l’affirme,
Au bout du chagrin
Une fenêtre ouverte,
Une fenêtre éclairée,
Il y a toujours un rêve qui veille,
Désir à combler,
Faim à satisfaire,
Un cœur généreux,
Une main tendue, une main ouverte,
Des yeux attentifs,
Une vie, la vie à se partager.

THÉODORE LEBRETON. L’ART AU SERVICE DE LA PAIX DE L’ÂME, CONTRE L’ADVERSITÉ

Consolation de l’enfant pauvre du 19^e siècle

Consolation de l'enfant pauvre

Tiens, regarde, petit frère

Ce que j'apporte à ma mère !

C'est de l'or... N'y touche pas !

Vois, mes deux mains en sont pleines

C'est que, pendant deux semaines,

J'ai bien fatigué mes bras.

C'est qu'à présent j'ai la taille

Où chez le pauvre on travaille.

Où l'on occupe son temps.

Le jeu n'est plus de mon âge ;

Je suis un homme à l'ouvrage :

Depuis un mois j'ai sept ans.

Avant que le jour paraisse,

On me dit : point de paresse ;

Bien vite il faut t'éveiller.

Moi, je m'éveille sur l'heure.

Et puis jamais je ne pleure

Pour m'en aller travailler.

A l’heure où tu dors encore,

Moi qui vois venir l’aurore,

Après un bien long chemin,

A l’atelier je dois être,

Ou la férule du maître

Me ferait saigner la main.

Au métier où l'on m'attache,

Tous les matins j'ai ma tâche ;

Pour ne point m'en détourner.

Tant que n'est point achevée

Cette première corvée,

Le maître me fait jeûner.

C’est ainsi que, de l’année

Je passe chaque journée,

Et quelques fois aussi, moi,

Je regrette, petit frère,

Le temps où, près de ma mère,

Je me jouais avec toi.

Mais, aussi, lorsque je pense

Au jour qui me récompense,

Quand ce jour que j’aime à voir

Reparaît chaque quinzaine,

Je dis, oubliant ma peine :

Je serai riche ce soir.

Tiens, regarde, petit frère

Ce que j'apporte à ma mère !

C'est de l'or... N'y touche pas !

Vois, mes deux mains en sont pleines

C'est que, pendant deux semaines,

J'ai bien fatigué mes bras.

Avec autant de richesse,

Pour nous la pauvreté cesse.

Tu ne feras plus semblant

De manger un mets trop fade :

Le jeûne te rends malade ;

Pour toi j’aurai du pain blanc.

Je veux que ma sœur Estelle

Au jour de fête soit belle

Comme la fille d'un roi.

Je veux qu'elle ait, le dimanche,

Beau bonnet et robe blanche,

Pour promener avec moi.

Je veux, avant toute chose,

Que ma mère se repose ;

Dès ce soir je lui dirai :

Ne va plus à ta journée ;

En repos, toute l'année,

Mère, je te nourrirai !

Tiens, regarde, petit frère

Ce que j'apporte à ma mère !

C'est de l'or... N'y touche pas !

Vois, mes deux mains en sont pleines

C'est que, pendant deux semaines,

J'ai bien fatigué mes bras.

                      Théodore Lebreton, Nouvelles heures de repos d'un ouvrier, 1842.

Théodore Lebreton (1803-1883)

Né à Rouen d’un père journalier et d’une mère blanchisseuse, il entra à l’âge de 7 ans dans une fabrique d’indiennes où il travailla pendant 30 ans.

Il a appris à lire et à écrire par lui-même. Dès l’âge de 14 ans, il commença à économiser parcimonieusement pour  parfaire son éducation.

Il fut attiré par la poésie et la volonté de témoigner sur le sort des ouvriers, surtout celui des enfants. Son premier recueil de poésie parut en 1836.

La ville de Rouen, lui offrit un poste de bibliothécaire.

Poète chrétien, Lebreton dénonçait dans ses textes, la misère ouvrière qui l’avait beaucoup marqué, et l’évolution de la condition ouvrière. Il n’y voyait de remède que dans la mort.

L’évolution de la condition ouvrière en France

    Principales étapes de la réglementation du travail   en France milieu 19^e au milieu 20^e siècle

1841 – Loi limitant le travail des enfants dans l’industrie et l’interdisant au-dessous de 8 ans.

1864 – Reconnaissance du droit de grève.

1868 – Tolérance des syndicats.

1884 – Reconnaissance légale des syndicats.

1892 – Limitation du temps de travail :

               10 heures par jour pour les 13-16 ans.

               11 heures par jour pour les 16-18 ans, avec un maximum de 60 heures par semaine.

               11 heures par jour de travail pour les femmes dans les usines.

1898 – Loi sur les accidents du travail : les frais de soins sont à la charge du patron.

1905 – Réduction à 8 heures de travail dans les mines.

1906 – Loi établissant un repos hebdomadaire.

1919 – Journée de travail limitée à 8 heures, dans toutes les branches.

1936 – Semaine de 40 heures et 2 semaines de congés payés par an.

1945 – Sécurité sociale et comité d’entreprise.

1950 – Création du SMIG (salaire minimum garanti)

LA PAROLE ET L’ÉCRITURE

Deux outils essentiels de communication au service de l’Homme

Le regard d’un humaniste mystique du 19^e siècle.

Abd El-Kader dirige de 1832 à 1847, la résistance à la conquête de l’Algérie.

Après la prise de sa smala par le duc d’Aumale en 1843, et la défaite de ses alliés marocains en 1844, il se rend, vaincu, en 1847.

Interné en France jusqu’en 1852, il se retire ensuite à Damas.

Après la phase « guerrière » de sa vie, il se consacre quasi exclusivement à l’étude et à la méditation, à la philosophie religieuse et à l’écriture. Il devient un personnage charismatique, humaniste et mystique, respecté et vénéré en Orient comme en Occident.

Son ouvrage Rappel à l’intelligent, avis à l’indifférent, à l’usage des chrétiens, lui valut une véritable aura dans les milieux culturels orientaux et occidentaux. Il prit la figure d’un maître spirituel universellement reconnu.

Il intervient en 1860, lors des émeutes antichrétiennes de Damas, où il protégea plusieurs milliers de chrétiens maronites et européens, leur permettant d’échapper aux massacres. Ce fut seulement, expliqua-t-il, par devoir de religion et d’humanité.

Napoléon III, qui avait pour lui beaucoup d’estime et de respect, projeta la création d’un Empire « arabe-musulman » lié à la France, dont l’Algérie constituerait le cœur et dont il prendrait la tête. Il déclina l’offre.

Il ne cessa d’œuvrer au rapprochement de l’Orient et de l’Occident.

En 1871, Abd El-Kader désavoua publiquement les intrigues antifrançaises de son fils aîné, de même que ceux qui se servaient de son nom pour tenter de soulever l’Algérie.

Il reçut la Grand-croix de la Légion d’Honneur et fut également décoré de l’Ordre de Pie IX.

Ses restes furent transférés en Algérie en 1966.

Abd El-Kader : Éloge de l’écriture

Pour qu'un homme puisse faire connaître sa pensée à un autre homme, son associé, il a besoin d'en inventer le moyen : il le trouve dans le signe, la parole, l'écriture. Le signe exige un témoin ; la parole ne peut se passer de la présence et de l'audition d'un interlocuteur ; l'écriture ne dépend d’aucune de ces conditions ; elle est le signe suprême, un art propre à l’espèce humaine. La parole est plus noble que le signe, mais l'écriture est supérieure à la parole ; car le signe ne s'applique qu'à l'objet présent, c'est un moyen de diriger l'attention vers un côté déterminé.

Le verbe et la plume :

    Antériorité, complémentarité ou hiérarchie ?

L'écriture est supérieure au signe et à la parole, et plus utile ; car la plume quoiqu'elle ne parle pas, se fait entendre des habitants de l'Orient et de l’Occident. Les sciences ne s'augmentent, la philosophie ne se conserve, les récits et les paroles des anciens, les livres de Dieu ne se fixent que par l’écriture. Sans elle, il ne s'établirait parmi les hommes ni religion ni société. L’écriture est l'œil des yeux ; par elle le lecteur voit l'absent ; elle exprime des pensées intérieures autrement que la langue ne pourrait le faire. Aussi a-t-on dit : la plume est l'une des deux langues, mais elle est plus éloquente que la langue même. Par l'écriture l'homme peut dire ce que quelqu'un, s'adressant à un autre, ne pourrait pas lui communiquer par la parole ; elle parvient au but que la parole ne peut pas atteindre. Aussi les lois de l'Islam ont-elles défendu d'enseigner l'écriture aux femmes pour qu'elles ne puissent pas, en écrivant à ceux qu'elles aiment, se ménager une rencontre avec eux : la connaissance de l'écriture eût été dans ce cas une cause de discorde.

Le sabre et la plume : les deux mamelles

Il y a deux éloquences [art de bien dire] : celle de la langue et celle de l'écriture ; celle-ci a la supériorité, car ce que fixe la plume a la durée du temps, ce que dit la langue s'efface en peu d'années. Deux choses constituent la religion et le monde : le sabre et la plume ; mais le sabre est au-dessous de la plume, Oh ! que le poète a bien dit :

« Dieu l'a ainsi décidé : le kalam [ou calame : roseau taillé servant à écrire], depuis qu'il a été taillé, a pour esclave le sabre, depuis qu'il a été affilé... ».

Abd El-Kader, Rappel à l’intelligence in Anthologie Maghrébine. Texte de 1858.

LE TEMPS QUI PASSE, NOSTALGIE ET ARDEUR (Khalil Gibran)

« Hier n’est que le souvenir d’aujourd’hui, et demain est son rêve »

Il y a vingt-cinq ans le Temps m'a écrit dans le livre de ce monde étrange et terrible.

Ainsi, je suis un mot, ne signifiant tantôt rien tantôt une multitude de choses.

En ce jour chaque année tant de pensées et de souvenirs envahissent mon âme !

Ils s'arrêtent devant moi – le cortège des jours passés,

La parade des spectres de la nuit –

Puis ils sont balayés, tout comme le vent chasse les nuages à l'horizon ;

Ils s'évanouissent dans la pénombre de ma maison comme les chansons des ruisseaux dans les vallées désolées et lointaines.

En ce jour, chaque année, ces esprits qui ont modelé mon esprit

Arrivent des confins du monde pour venir me chercher,

Et chantant des mots de triste remembrance.

Puis ils s'en vont se cacher derrière le monde visible,

Tout comme les oiseaux descendent sur le seuil et, n'y trouvant aucune graine,

Ne planent qu'un moment et s'en vont ailleurs chercher de quoi picorer.

En ce jour le sens de ma vie passée se dresse toujours devant moi, comme un pâle miroir

Dans lequel je regarde un moment et ne vois que les visages des années blêmes comme des cadavres,

Rien que les visages ridés et âgés des espoirs et des rêves perdus depuis longtemps.

Puis je regarde à nouveau dans ce miroir, et n'y vois que mon propre visage immobile.

Et je le scrute n'y lisant que tristesse.

J'interroge la tristesse et je la trouve muette ;

Cependant si la tristesse pouvait parler, m'est avis que ses mots seraient plus doux que la joie.

Durant ces vingt-cinq années j'ai beaucoup aimé,

Et souventefois j'ai aimé ce que les autres détestent.

Pourtant ce que j'ai aimé enfant, je l'aime maintenant,

Et ce que j'aime maintenant je l'aimerai jusqu'à la fin de mes jours ;

Car l'amour est tout ce que j'ai, et nul ne saura m'en priver.

Souventefois j'ai aimé la mort,

Je lui ai donné de doux noms et j'ai parlé d'elle en termes aimants en secret comme au grand jour.

Pourtant bien que je n'aie pas oublié, ni rompu mon allégeance à la mort,

J'ai appris à aimer aussi la vie.

Car la mort et la vie sont devenues égales en moi à la beauté et à la joie ;

Elles ont nourri toutes deux ma nostalgie et de mon ardeur,

Et elles se partagent mon amour et ma tendresse.

J'ai aimé aussi la liberté, tout comme la vie et la mort.

Et plus croissait cet amour, plus j'avais conscience de l'asservissement des hommes à la tyrannie et au mépris,

En voyant leur soumission aux idoles forgées par les âges obscurs,

Érigées dans l'ignorance et polies par les lèvres des esclaves.

Mais j'ai aimé ces esclaves comme j'ai aimé la liberté, et j'eus pitié d'eux, car ce sont des aveugles

Qui embrassent les mâchoires de bêtes immondes assoiffées de sang et ne le voient pas ;

Qui sucent le venin de vipères malfaisantes et ne s'en rendent pas compte ;

Qui creusent leurs tombes de leurs propres mains et ne le savent pas.

J'ai aimé la liberté plus que toute autre chose,

Car la liberté m'est apparue comme une jeune vierge décharnée par la privation et la réclusion

Jusqu'à devenir un fantôme qui évolue dans les maisons par les rues solitaires,

Et qui appelle les passants, qui ne l'entendent et ne la voient pas.

Comme tous les hommes, pendant ces vingt-cinq années j'ai aimé le bonheur ;

J'ai appris à me réveiller chaque matin à l'aube et à le chercher, tout comme eux.

Mais je ne l'ai jamais trouvé comme eux,

Je n'ai pas vu ses empreintes sur le sable près de leurs châteaux,

Ni entendu l'écho de sa voix par les fenêtres de leurs temples.

J'ai cherché seul pour le trouver.

J'ai entendu mon âme murmurer à mon oreille :

« Le bonheur est une jeune vierge née et élevée dans la place forte du cœur ;

Elle ne quitte jamais son enceinte. »

Pourtant quand j'ai ouvert le portail de mon cœur pour trouver le bonheur,

J'y ai vu son miroir, son lit et ses vêtements, mais je n'ai pu le trouver lui.

J'ai aimé l'humanité. Oui, j'ai beaucoup aimé les hommes,

Et les hommes à mon sens se rangent dans trois catégories :

Celui qui maudit la vie, celui qui la bénit et celui qui la contemple.

Le premier je l'ai beaucoup aimé en raison de ses souffrances, le second en raison de sa bonté, et le troisième en raison de sa sagesse.

Ainsi s'écoulèrent ces vingt-cinq années,

Mes jours et mes nuits, s'enchaînant tout au long de ma vie

Tout comme les fleurs des arbres s'essaiment aux vents d'automne.

Aujourd'hui je m'arrête pour me souvenir, tout comme un grimpeur fatigué à mi-parcours vers le sommet,

Et je regarde en arrière, à droite et à gauche, mais je ne vois aucun trésor où que ce soit

Que je puisse réclamer et dont je puisse dire : « C'est à moi. »

Je ne trouve pas non plus dans les saisons de mes années la moindre moisson

Sinon quelques feuilles de beau papier blanc sur lesquelles sont tracées des signes à l'encre noire,

Et d'étranges toiles fragmentaires remplies de lignes et de couleurs, à la fois harmonieuses et dysharmoniques.

En elles, j'ai enseveli et enterré la beauté et la liberté auxquelles j'ai rêvé et aspiré,

Tout comme le laboureur qui va dans le champ semer ses graines dans les sillons

Rentre chez lui au crépuscule en espérant et en attendant.

Mais moi, bien que j'aie semé les graines de mon cœur,

Je n'ai pas espéré ni attendu.

Et à présent que j'ai atteint cette saison de ma vie,

Le passé semble se dissimuler derrière une brume de soupirs et de chagrin,

Et le futur n'être révélé qu'à travers le voile du passé.

Khalil Gibran (1883-1931), chants de l’âme et du cœur.

« Si la raison enferme, le cœur lui, libère » (Khalil Gibran)